and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Пожалуй, лучший альбом Kent.
пятница, 08 апреля 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Шок - это по-ихнему.
Умри все живое.
Вам и не снилось.
Шотландцы любят шотландцев.
On holiday действительно better.
Даешь качественную траву!
Умри все живое.
Вам и не снилось.
Шотландцы любят шотландцев.
On holiday действительно better.
Даешь качественную траву!
или
свежий взгляд The Fire Engines на "Jacqueline"
о святой Франц! %))
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Да нет, я не жалуюсь. Всего лишь наблюдение, своеобразный "фенологический дневник" (словосочетание в памяти всплыло со школьных времен: не то класс восьмой, не то древнее): в этом году весна не только поздняя, но и лысая. Спешите видеть, картина маслом: не успевший дотаять грязный снег разбросан фрагментарно, на тротуарах - где лужицы, где песок, солнце припекает очень даже по-весеннему, лицо обдувает легкий (и неповторимо весенний же) ветерок. И небо, какое небо... Взгляд в сторону: что-то не так, неправильно. Апрель должен быть зеленым, хоть чуточку. А он лысый.
Ди-джеи "Максимума" выводят из себя некоторой туповатостью, граничащей с профнепригодностью. В начале года дали повод от души посмеяться над "новинкой недели" в виде песни пятилетней давности, кентовской "Music Non Stop" (что мешало запустить в эфир ту же "Dom Andra", навсегда останется тайной человечества...). Сейчас как-то не смешно вовсе слышать, что "песня "40" - последний, пятый сингл с дебютного альбома группы Franz Ferdinand", а к тому же "название песни понятно каждому русскому, поскольку ассоциируется с градусом национального напитка". А в названии таки присутствует слово "feet", и ни о какой водке там речи не шло; а последним синглом была таки "This Fire", и больше от дебютника ждать нечего; а синглов действительно пять, и надо учитывать "Darts Of Pleasure". И форума на максимум.ру отныне не существует (кто-нибудь видел ссылку? я нет), и худо-бедно выразить свое мнение о сием беспределе некуда =)
Тем временем 20 мая FF в клубе "Б2". О заказе билетов интернет молчит. Я, в свою очередь, начинаю молиться святым Капраносу, Харди, МакКарти и Томсону и не_святому деканату МЮИ о волшебном стечении обстоятельств и составлении сессионного расписания: ежели 21-го не вкатят экзамен, то 20-го будет колбаса и burn this city down с моим участием. Даже если экзамен таки вкатят, я убью эту чертову антиконцертную карму, договорюсь с преподом и... будет колбаса. Ибо это ж не просто концерт. Это FF. И FF не просто группа. Чтобы жить, необходима вера. Факт.
* * *
Ди-джеи "Максимума" выводят из себя некоторой туповатостью, граничащей с профнепригодностью. В начале года дали повод от души посмеяться над "новинкой недели" в виде песни пятилетней давности, кентовской "Music Non Stop" (что мешало запустить в эфир ту же "Dom Andra", навсегда останется тайной человечества...). Сейчас как-то не смешно вовсе слышать, что "песня "40" - последний, пятый сингл с дебютного альбома группы Franz Ferdinand", а к тому же "название песни понятно каждому русскому, поскольку ассоциируется с градусом национального напитка". А в названии таки присутствует слово "feet", и ни о какой водке там речи не шло; а последним синглом была таки "This Fire", и больше от дебютника ждать нечего; а синглов действительно пять, и надо учитывать "Darts Of Pleasure". И форума на максимум.ру отныне не существует (кто-нибудь видел ссылку? я нет), и худо-бедно выразить свое мнение о сием беспределе некуда =)
Тем временем 20 мая FF в клубе "Б2". О заказе билетов интернет молчит. Я, в свою очередь, начинаю молиться святым Капраносу, Харди, МакКарти и Томсону и не_святому деканату МЮИ о волшебном стечении обстоятельств и составлении сессионного расписания: ежели 21-го не вкатят экзамен, то 20-го будет колбаса и burn this city down с моим участием. Даже если экзамен таки вкатят, я убью эту чертову антиконцертную карму, договорюсь с преподом и... будет колбаса. Ибо это ж не просто концерт. Это FF. И FF не просто группа. Чтобы жить, необходима вера. Факт.
* * *
Волею текста Т9 смелость превращается в подлость.
понедельник, 04 апреля 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Всякий раз, когда кончается зима и приходит весна, я думаю о чудесах мироздания. Почему, например, каждая весна одинаково пахнет? Год за годом наступает очередная весна, а запах всё тот же. Тонкий, едва уловимый - но всегда тот же самый...
Харуки Мураками
суббота, 02 апреля 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Надоели вопросительные знаки. И вопросы надоели. Поэтому возьму и наутверждаю тут всякого. Для факин разнообразия.
Короче.
(1)Тормоза придумали финнов.
(2)А группа, делающая каверы на песни Travis, должна называться Tvaris.
(3)Лайф - не Windows XP, но фарш: если контрольную точку еще создать можно, то восстановление более раннего состояния системы, аки драгс (hello Richard!) не работает.
Короче.
(1)Тормоза придумали финнов.
(2)А группа, делающая каверы на песни Travis, должна называться Tvaris.
(3)Лайф - не Windows XP, но фарш: если контрольную точку еще создать можно, то восстановление более раннего состояния системы, аки драгс (hello Richard!) не работает.
я помню
суббота, 26 марта 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
сегодня в полвторого ночи по ТВЦ - "Открытый проект".
в "Открытом проекте" - Земфира.
четыре часа ждать осталось.
upd: а оно, оказывается, часом раньше началось %)
в "Открытом проекте" - Земфира.
четыре часа ждать осталось.
upd: а оно, оказывается, часом раньше началось %)
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
а мне б не знать тебя - но помнить лето:
безумные глаза оранжевой мечты,
две пары ног по шумному проспекту...
и с рыжими кудряшками -
не ты.
безумные глаза оранжевой мечты,
две пары ног по шумному проспекту...
и с рыжими кудряшками -
не ты.
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Я вот думаю, мало что изменится, поменяй я добровольную изоляцию от так называемого виртуального сообщества на добровольное же возвращение к занятию чтения-комментирования чужих буковок на экране.
С другой стороны, не думаю, что станет хуже. С третьей стороны, если как-то и становится, то всегда хуже. Коли с такой завидной стабильностью продолжаю наступать на прекрасно изученные грабли с последующими процедурами исступленного бития головой о тяжелые и жесткие предметы... что ж, это не просто закономерность, а карма, дитя моё.
Сделать вид, что все охрененно хорошо, и принимать пачками те самые таблетки от идеализма. А также засунуть эгоцентризм с иллюзиями в надежное место и врубиться наконец, что все куда-то течет и [туда же] изменяется, а меня, такую из себя единственную и неповторимую, ждать с распростертыми объятиями в одной точке не будет. Иными словами, мысленно сказать кое-кому: "yes, you were right", тихонько напевая and this will turn into something else, something else... but when it does I'll be somewhere else, somewhere else. Where else? (оно даже понятно, where - все там же, в полуволшебном полузабывшемся полупрошлом). Дак ведь никто хороший и мудрый не материализуется из сияющего облачка и не укажет направление, в котором надо двигаться, дабы к определенному моменту времени догнать того_кто_не_будет_ждать_в_одной_точке и пройти короткую дистанцию параллельными линиями. Только материализации случаются разве что в книгах Воннегута, а движения по заданной траектории - в учебниках по математике для младших классов.
Есть, на самом деле, своя прелесть в мизантропии. И при большом желании можно найти извращенное удовольствие в созерцании позднемартовской порой во-от такенных сугробов под окнами. А мне пообещали весну. Я попросила - мне пообещали. Вот как возьмет да наступит, сволочь такая! И - с нее ж станется - заставит меня поверить. Хоть во что-то.
С другой стороны, не думаю, что станет хуже. С третьей стороны, если как-то и становится, то всегда хуже. Коли с такой завидной стабильностью продолжаю наступать на прекрасно изученные грабли с последующими процедурами исступленного бития головой о тяжелые и жесткие предметы... что ж, это не просто закономерность, а карма, дитя моё.
Сделать вид, что все охрененно хорошо, и принимать пачками те самые таблетки от идеализма. А также засунуть эгоцентризм с иллюзиями в надежное место и врубиться наконец, что все куда-то течет и [туда же] изменяется, а меня, такую из себя единственную и неповторимую, ждать с распростертыми объятиями в одной точке не будет. Иными словами, мысленно сказать кое-кому: "yes, you were right", тихонько напевая and this will turn into something else, something else... but when it does I'll be somewhere else, somewhere else. Where else? (оно даже понятно, where - все там же, в полуволшебном полузабывшемся полупрошлом). Дак ведь никто хороший и мудрый не материализуется из сияющего облачка и не укажет направление, в котором надо двигаться, дабы к определенному моменту времени догнать того_кто_не_будет_ждать_в_одной_точке и пройти короткую дистанцию параллельными линиями. Только материализации случаются разве что в книгах Воннегута, а движения по заданной траектории - в учебниках по математике для младших классов.
Есть, на самом деле, своя прелесть в мизантропии. И при большом желании можно найти извращенное удовольствие в созерцании позднемартовской порой во-от такенных сугробов под окнами. А мне пообещали весну. Я попросила - мне пообещали. Вот как возьмет да наступит, сволочь такая! И - с нее ж станется - заставит меня поверить. Хоть во что-то.
пятница, 11 марта 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
интересно
а если мир
населить лишь идеалистами
будет ли он
идеальным
?
а если мир
населить лишь идеалистами
будет ли он
идеальным
?
пятница, 04 марта 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
воскресенье, 20 февраля 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
В маленьких городах небо маленькое, низкое, закомплексованное какое-то.
В больших городах небо широкое, высокое, но неприветливое.
А вне городов оно - бескрайнее, и хочется в него упасть.
В больших городах небо широкое, высокое, но неприветливое.
А вне городов оно - бескрайнее, и хочется в него упасть.
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Давным-давно (месяц назад) был январь. У меня тогда еще сессия была, и после одного из зачетов понесли ноги меня в неизвестном дурной голове направлении, и оказалась я где-то на окраине (рабочей, заводской... тьфу, какую гадость цитирую!) Мороз, снег, "Love Will Come Through" из плеера чудесным образом по random'у. Картина "вспомни клип и почувствуй себя Фрэном" %) Днем позже несколько страниц стилистически хромающего и зрительно неразборчивого текста с кодовым названием "trip2Isrka, chasing the winter sun" (и ничего загадочного: Iskra, "Искра" то есть, - завод, у стен которого было принято решение развернуться на 180 градусов и направиться домой в постельку) заполнили "бортовой журнал" в шотландскую клеточку. А впечатлениям свойственна моментальная потеря яркости и насыщенности, и к моменту очередного "общения" с комьютером просто переносить текст из одного места в другое было бы чистой воды автоматизмом: впечатления такими и стали - черно-белыми и размытыми. В отличие от фотографий. Цифровых. На которые решительно ничего, кроме фотошопа и клика по кнопке "удалить", не действует. А я на радостях кое-кому успела наобещать какое-то фантастически огромное количество фотографий 
И вот (та-даам!), памятуя расхожую фразу про "...чем никогда", вниманию casablancasа представляется тот самый фоторепортаж. Кадры не все - зато лучшие. И с минимальными комментариями - что еще более замечательно в свете моего редкостного не_умения выражать что-либо словами.
белое январское солнце - это вам не желтое февральское
И вот (та-даам!), памятуя расхожую фразу про "...чем никогда", вниманию casablancasа представляется тот самый фоторепортаж. Кадры не все - зато лучшие. И с минимальными комментариями - что еще более замечательно в свете моего редкостного не_умения выражать что-либо словами.белое январское солнце - это вам не желтое февральское
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Уже было, ага. Повторяюсь.
Сейчас вот то, что ниже - просто пугающе про меня. Или не пугающе. Но про меня.
Это "ID" Kasabian.
После их альбома состояние такое наступает... и расслабленное, и тяжелое одновременно. Укуренное. Хотя как же ж я знать могу, меня и курить-то не научили. Спасибо духу противоречия.
No one else is here
And I can't get, since I'm nothing
No one else gets high
And I can't sleep cause I got nothing
Feeling I am lost
Control to a higher force
Music is my, my love
No one else is here
And I can't get, since I'm nothing
No one else comes clean
And I can't sleep, cause I got nothing
Feeling I am lost
Control to a higher force
Music is my, my love
Music is my, Music is my, Music is my...
Сейчас вот то, что ниже - просто пугающе про меня. Или не пугающе. Но про меня.
Это "ID" Kasabian.
После их альбома состояние такое наступает... и расслабленное, и тяжелое одновременно. Укуренное. Хотя как же ж я знать могу, меня и курить-то не научили. Спасибо духу противоречия.
No one else is here
And I can't get, since I'm nothing
No one else gets high
And I can't sleep cause I got nothing
Feeling I am lost
Control to a higher force
Music is my, my love
No one else is here
And I can't get, since I'm nothing
No one else comes clean
And I can't sleep, cause I got nothing
Feeling I am lost
Control to a higher force
Music is my, my love
Music is my, Music is my, Music is my...
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Я помню лицо Liss. Светлая. Настоящая Светлая.
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Absolution
This Is My Truth Tell Me Yours
This Is My Truth Tell Me Yours
The Man Who
This Is My Truth Tell Me Yours
Hagnesta Hill
This Is My Truth Tell Me Yours
12 Memories
12 Memories
12 Memories
12 Memories
This Is My Truth Tell Me Yours
Urban Hymns
12 Memories
Hagnesta Hill
Kasabian
12 Memories
Kasabian
This Is My Truth Tell Me Yours
This Is My Truth Tell Me Yours
Forever Delayed
This Is My Truth Tell Me Yours
Supergrass Is 10
Love Is Here
Love Is Here
Hagnesta Hill
B-Sidor
Vapen Och Ammunition
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
This Is My Truth Tell Me Yours
Love Is Here
Love Is Here
Love Is Here
Silence Is Easy
12 Memories
Absolution
12 Memories
A Camp
Know Your Enemy
Спасибо, только что вы прослушали альбомно-настроенческо-состоянческую хронику последних девяти дней.
Надо бы мне уяснить за двадцать лет жизни, что идеально не бывает. По крайней мере - не два раза подряд. Но нет же - "мыши пищали, кололись, но продолжали жрать кактус". Искренне верила в то, что по мере движения поезда из пункта С. в пункт М. с души так и будут падать камни, в голове будут случаться положительные метаморфозы, и главное - развеется муторно-тошнотворная напряженность последних месяцев. Только вот поезд приближался к пункту М., а ничего не менялось. Ну, разве что песни в плеере и пейзаж за грязным стеклом - там все больше бетонные заборы с националистическими надписями мелькали, нежели искрящиеся ослепительным снегом поля, деревья в инее и глубокие, почти осязаемо мягкие и уютные облака, какие можно увидеть разве что из иллюминатора самолета на огромной высоте... Тогда я заставляла себя закрывать глаза и прятать лицо в сложенных ладонях и не думать, что на верхней полке в сумке лежит фотоаппарат - никто бы ведь не понял причины на пустом месте случившейся истерики, а эмоции почему-то не вмещались в груди, они рвались наружу. Гипертрофированное "чувство прекрасного", мать его...
...А слова, которые не имели права быть несказанными... так и не были произнесены. Они потерялись между станцией метро и "домом с привидениями" на Новослободской, между малюсенькой кухней и холодной комнатой, между Смоленской и Арбатской... или во взгляде не в глаза, а вниз, на истертый до блеска миллионами пар обуви металл эскалатора, на фоне шестой песни из черно-белого диска, в игре с собственной болью - сжимая челюсти до скрипа и повторяя мысленно как мантру: "А вот и не заплачешь. Не заплачешь. Не заплачешь". По крайней мере игра удалась на десять баллов. Можно даже гордиться. А в горячечной эйфории, впрыгивая в седьмой вагон чуть было не убежавшего без меня поезда было уже поздно. В следующие пятнадцать минут бега по тесным коридорам через восемь вагонов - бессмысленно. Потом - безразлично, абсолютно безразлично все, включая убегающее закатное солнце за грязным стеклом и "The Everlasting" в наушниках. Безразлично - потому что это исключительно мои личные проблемы. Сейчас - безразличнее, чем когда-либо. По крайней мере я чувствую боль, а чувствовать хоть что-то - это куда лучше, чем не чувствовать ничего. Наверно. Спорный вопрос.
Черт, ну назовите меня параноиком. Может перестану париться. Хотя - мне ж безразлично. Как это я забыла?.. Назовите меня истерично-эгоцентричным идиотом с не в меру развитым и воспаленным воображением. Но ведь было все не так. Не_идеально. Неискренне. Не как тогда. К чему было ленивое безразличие под маской сдержанной вежливости? Мы настолько изменились? Как - так быстро и так сильно? Я не имею в виду того, чего не имею в виду. И подразумеваю именно то, что имею в виду. Спиши это на мою паранойю, если хочешь. Только все, что я чувствовала - чувствовала себя лишней на чужом празднике, ненужной и вообще "не в тему". То самое "I'm a creep, I'm a weirdo". Хотя теперь-то мне безразлично. И сейчас я говорю только то, что чувствовала тогда. Дикая имха, как говорится. Такая вот чушь в голову лезет вынужденным отшельникам-затворникам, дорвавшимся наконец до новых лиц и живых людей.
Вообще же я решила так: во всем виновата я. Не в меру эгоцентричная, не в меру ленивая и абсолютно некоммуникабельная. В том, что рядом нет друзей - виновата я (а ведь так хочется - а хрен тебе, сама виновата). В том, что мне одновременно нужны и не_нужны люди - тоже я виновата. И в том, что расстояние между "I want" и "I decide" в моем случае подобно пропасти - в этом виновата все та же я. А уж в том, что я перестала верить во все, во что вроде как необходимо верить для нормального функционирования - в себя, в людей, в отношения (а тем более в отношения на расстоянии - зачем больнее себе же делать, когда знаешь, что вероятность оказаться с человеком в одном и том же месте в одно и то же время стремится к нулю? а это еще больнее, когда осознаешь всю чудесность и исключительность человека и свою к нему глубокую привязанность), в перемены клучшему желаемому в обозримом - и необозримом - будущем, а верю только в две вещи: в песни и в то, что написано в книгах, - так вот, в этом я виновата несоизмеримо больше, чем во всем остальном. Так честно: я не ищу "крайнего", "крайний" не обижается - и совершенно справедливо не обижается, а я совершенно справедливо пожинаю плоды собственных не_умений. Вот и миссис Ларсон, в девичестве мисс Перссон поет про "I can't get close enough, I'm never getting close", а мистер Хили - про "I'll never get into your heart, I don't even want to start", - а песням-то я верю, со всей наивностью и искренностью верю. А раз так, то чего париться, собственно?..
Завтра пойду к бабушке в гости, буду ею укормлена аки на убой пирогами со картохой, по дороге домой заверну в супермаркет за литровой бутылью мартини и оставшийся кусок дня буду отмечать дэрэ мистера Примроуза, услушиваться четырьмя альбомами и сборником би-сайдов, усматриваться тремя DVD и безумно ржать над непотребной "Laurel Ave" и пытаться лечь спать раньше. Через несколько дней наступит март, еще погодя снег таять начнет, птички запоют, солнышко пригреет, I.G. откопает и наденет чудом уцелевшие розовые очки, предварительно клятвенно пообещав себе их больше никогда-никогда не снимать, и будет ей щястье.
Да нет, я не верю. Я предполагаю всего лишь.
This Is My Truth Tell Me Yours
This Is My Truth Tell Me Yours
The Man Who
This Is My Truth Tell Me Yours
Hagnesta Hill
This Is My Truth Tell Me Yours
12 Memories
12 Memories
12 Memories
12 Memories
This Is My Truth Tell Me Yours
Urban Hymns
12 Memories
Hagnesta Hill
Kasabian
12 Memories
Kasabian
This Is My Truth Tell Me Yours
This Is My Truth Tell Me Yours
Forever Delayed
This Is My Truth Tell Me Yours
Supergrass Is 10
Love Is Here
Love Is Here
Hagnesta Hill
B-Sidor
Vapen Och Ammunition
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
Hagnesta Hill
This Is My Truth Tell Me Yours
Love Is Here
Love Is Here
Love Is Here
Silence Is Easy
12 Memories
Absolution
12 Memories
A Camp
Know Your Enemy
Спасибо, только что вы прослушали альбомно-настроенческо-состоянческую хронику последних девяти дней.
Надо бы мне уяснить за двадцать лет жизни, что идеально не бывает. По крайней мере - не два раза подряд. Но нет же - "мыши пищали, кололись, но продолжали жрать кактус". Искренне верила в то, что по мере движения поезда из пункта С. в пункт М. с души так и будут падать камни, в голове будут случаться положительные метаморфозы, и главное - развеется муторно-тошнотворная напряженность последних месяцев. Только вот поезд приближался к пункту М., а ничего не менялось. Ну, разве что песни в плеере и пейзаж за грязным стеклом - там все больше бетонные заборы с националистическими надписями мелькали, нежели искрящиеся ослепительным снегом поля, деревья в инее и глубокие, почти осязаемо мягкие и уютные облака, какие можно увидеть разве что из иллюминатора самолета на огромной высоте... Тогда я заставляла себя закрывать глаза и прятать лицо в сложенных ладонях и не думать, что на верхней полке в сумке лежит фотоаппарат - никто бы ведь не понял причины на пустом месте случившейся истерики, а эмоции почему-то не вмещались в груди, они рвались наружу. Гипертрофированное "чувство прекрасного", мать его...
...А слова, которые не имели права быть несказанными... так и не были произнесены. Они потерялись между станцией метро и "домом с привидениями" на Новослободской, между малюсенькой кухней и холодной комнатой, между Смоленской и Арбатской... или во взгляде не в глаза, а вниз, на истертый до блеска миллионами пар обуви металл эскалатора, на фоне шестой песни из черно-белого диска, в игре с собственной болью - сжимая челюсти до скрипа и повторяя мысленно как мантру: "А вот и не заплачешь. Не заплачешь. Не заплачешь". По крайней мере игра удалась на десять баллов. Можно даже гордиться. А в горячечной эйфории, впрыгивая в седьмой вагон чуть было не убежавшего без меня поезда было уже поздно. В следующие пятнадцать минут бега по тесным коридорам через восемь вагонов - бессмысленно. Потом - безразлично, абсолютно безразлично все, включая убегающее закатное солнце за грязным стеклом и "The Everlasting" в наушниках. Безразлично - потому что это исключительно мои личные проблемы. Сейчас - безразличнее, чем когда-либо. По крайней мере я чувствую боль, а чувствовать хоть что-то - это куда лучше, чем не чувствовать ничего. Наверно. Спорный вопрос.
Черт, ну назовите меня параноиком. Может перестану париться. Хотя - мне ж безразлично. Как это я забыла?.. Назовите меня истерично-эгоцентричным идиотом с не в меру развитым и воспаленным воображением. Но ведь было все не так. Не_идеально. Неискренне. Не как тогда. К чему было ленивое безразличие под маской сдержанной вежливости? Мы настолько изменились? Как - так быстро и так сильно? Я не имею в виду того, чего не имею в виду. И подразумеваю именно то, что имею в виду. Спиши это на мою паранойю, если хочешь. Только все, что я чувствовала - чувствовала себя лишней на чужом празднике, ненужной и вообще "не в тему". То самое "I'm a creep, I'm a weirdo". Хотя теперь-то мне безразлично. И сейчас я говорю только то, что чувствовала тогда. Дикая имха, как говорится. Такая вот чушь в голову лезет вынужденным отшельникам-затворникам, дорвавшимся наконец до новых лиц и живых людей.
Вообще же я решила так: во всем виновата я. Не в меру эгоцентричная, не в меру ленивая и абсолютно некоммуникабельная. В том, что рядом нет друзей - виновата я (а ведь так хочется - а хрен тебе, сама виновата). В том, что мне одновременно нужны и не_нужны люди - тоже я виновата. И в том, что расстояние между "I want" и "I decide" в моем случае подобно пропасти - в этом виновата все та же я. А уж в том, что я перестала верить во все, во что вроде как необходимо верить для нормального функционирования - в себя, в людей, в отношения (а тем более в отношения на расстоянии - зачем больнее себе же делать, когда знаешь, что вероятность оказаться с человеком в одном и том же месте в одно и то же время стремится к нулю? а это еще больнее, когда осознаешь всю чудесность и исключительность человека и свою к нему глубокую привязанность), в перемены к
Завтра пойду к бабушке в гости, буду ею укормлена аки на убой пирогами со картохой, по дороге домой заверну в супермаркет за литровой бутылью мартини и оставшийся кусок дня буду отмечать дэрэ мистера Примроуза, услушиваться четырьмя альбомами и сборником би-сайдов, усматриваться тремя DVD и безумно ржать над непотребной "Laurel Ave" и пытаться лечь спать раньше. Через несколько дней наступит март, еще погодя снег таять начнет, птички запоют, солнышко пригреет, I.G. откопает и наденет чудом уцелевшие розовые очки, предварительно клятвенно пообещав себе их больше никогда-никогда не снимать, и будет ей щястье.
Да нет, я не верю. Я предполагаю всего лишь.
среда, 09 февраля 2005
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Боже мой, я начинаю ненавидеть вид из этого окна.
Этот двор. Дом слева, дом справа, дом прямо по курсу. Грязный снег и клочки черного асфальта.
Изо дня в день.
А окно маленькое, узенькое, как амбразура в древней крепости. В комнате даже днем - сумерки.
Но есть небо. Клочок неба, пока не занятый крышами новостроек. Смотрю на закаты, встречаю рассветы у окна. Don't you cry tonight, there's a heaven above you...
И... зимой ведь не бывает розовых закатов, правда? Розовые, красные, фиолетовые закаты - прерогатива весны. Зимой они зеленые, синие, черные. Сегодня - розоватые пятна на нежно-голубой акварели неба у самого горизонта. Захватывает дыхание...
Значит, весна?..
читать дальше
Этот двор. Дом слева, дом справа, дом прямо по курсу. Грязный снег и клочки черного асфальта.
Изо дня в день.
А окно маленькое, узенькое, как амбразура в древней крепости. В комнате даже днем - сумерки.
Но есть небо. Клочок неба, пока не занятый крышами новостроек. Смотрю на закаты, встречаю рассветы у окна. Don't you cry tonight, there's a heaven above you...
И... зимой ведь не бывает розовых закатов, правда? Розовые, красные, фиолетовые закаты - прерогатива весны. Зимой они зеленые, синие, черные. Сегодня - розоватые пятна на нежно-голубой акварели неба у самого горизонта. Захватывает дыхание...
Значит, весна?..
читать дальше
16:45
Доступ к записи ограничен
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
На столе лежит билет.
Ну и пусть себе лежит.
Может еду я в Москву в эту пятницу с утра.
На столе лежит билет.
Ну и пусть себе лежит.
По нему домой вернусь, хоть совсем не хочется, в воскресенье вечером.
До пт. еще два дня, нету траффика совсем, на мобильном денег нет.
Договариваться надо, ибо всех хочу увидеть за те пару дней в Москве.
Ой ведь задолбаюсь я.
На столе лежит билет.
Рядом с ним еще один.
Там есть надпись РЖД. И еще АСУ "Экспресс".
Это белые стихи, может быть, а может нет.
Мне, признаться, все равно.
Ибо еду я в Москву.
Скоро пятница, друзья.
Ну и пусть себе лежит.
Может еду я в Москву в эту пятницу с утра.
На столе лежит билет.
Ну и пусть себе лежит.
По нему домой вернусь, хоть совсем не хочется, в воскресенье вечером.
До пт. еще два дня, нету траффика совсем, на мобильном денег нет.
Договариваться надо, ибо всех хочу увидеть за те пару дней в Москве.
Ой ведь задолбаюсь я.
На столе лежит билет.
Рядом с ним еще один.
Там есть надпись РЖД. И еще АСУ "Экспресс".
Это белые стихи, может быть, а может нет.
Мне, признаться, все равно.
Ибо еду я в Москву.
Скоро пятница, друзья.
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Sunshine in the glory skies
Where the broken men open up their eyes
Sunsine in the glory skies
Where the day is long and the clouds are high
Where the broken men open up their eyes
Sunsine in the glory skies
Where the day is long and the clouds are high
До календарной весны три недели, а у I.G. стартовало весеннее обострение.
I.G. несется по улицам, с закрытыми глазами танцуя вальсы, шевелит губами, пропевая за два дня наизусть выученные песни и ловит солнце в ветвях деревьев. Сегодня у нее атипично синие глаза (я ж говорю - обострение!) и скрывающая их непослушная прядь только что остриженных волос. Ей впервые за всю зиму не хочется и не можется мучить серое вещество головного мозга тягостными полусуицидальными мыслительными процессами. Она смотрит на падающее небо на рабочем столе и улыбается - ничего с собой поделать не может.
В небе - весна. В голове - музыка из обрывочных январских сновидений, заставляющие замирать сердце оркестровые аранжировки и мелодии на три восьмых. Эта музыка действительно существует, она умеет не только являться в полубредовых снах. Эту музыку играют четверо британцев с названием Starsailor. А я всего-навсего не знаю таких слов, чтобы адекватно ее описать. Я не умею описывать, не умею писать; я пытаюсь сложить из слов хоть что-то, но никогда - ни разу! - они не становились ничем кроме бессмысленных неуклюжих нагромождений грамматических конструкций. Sic! Cлова меня не любят, они принадлежат кому угодно, но не мне... Вот снова... хочу сказать многое немногими словами, но получается наоборот: огромное количество слов и "writing to reach you but I might never reach you". Молодец, I.G., ты только что растеряла остатки утреннего креатива, гоняясь за разбегающимися по углам, аки тараканы, словами...
И ладно.
Очредной ноль на выходе. Замечательная заздравно-заупокойная запись, что и говорить! Ну да, у меня ж есть пять или около того тетрадных листов вчерашнего самокопания с весьма неутешительными выводами, и ведь снова это останется на бумаге. Мне б вчера на лекции клавиатуру в лапы, монитор перед глаза... и на этом месте могла бы быть
Весна ж все-таки. И небо. И солнце. И Starsailor в плеере.
We're stepping through the door
We're shooting from the heart
And if we get it wrong
They'll feed us to the sharks
We're shooting from the heart
And if we get it wrong
They'll feed us to the sharks
