and he's making wine from water while he dresses like his daughter
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Объясните мне хоть что-нибудь.
Почему в каждой песне, в каждой книге я вижу себя? Настолько четко вижу, будто сама их написала. Будто это все - обо мне. Почему я свято верю каждому прочитанному слову и всем существом чувствую, насколько все это мне близко?
Почему от звука каждой песни внутри что-то обрывается и болит, болит, болит... и хочется плакать, и хочется летать, и хочется слышать эти звуки еще и еще, постоянно, до конца?
Откуда столько событий, которые язык не повернется назвать простыми совпадениями и которые происходят так часто, что голова идет кругом и медленно сходишь с ума, не понимая, к чему все это должно привести?
Откуда такие предчувствия? Почему они сбываются?
Почему я чувствую огромную усталость и отрешенность от всего мира, когда нет даже намека на что-то, от чего можно действительно устать?
Откуда такие частые перемены состояний - хочется обнимать и любить весь мир, а через минуту выключить свет, закутаться в одеяло и тихонько умирать?
Почему мне снятся такие сны, когда перестаешь отличать реальность от сна, когда все настолько тесно переплетается, когда не знаешь, спишь или бодрствуешь в данный момент?
Почему хочется быть интересной и полезной тем, кого я люблю, и при этом я все больше отдаляюсь от тех, кому я могла бы быть интересна?
Почему меня так тянет в Москву, словно город - вампир и поет свою песню зова? Почему мне так необъяснимо необходимо быть в Москве на следующих выходных и увидеть хоть кого-то из своих?
Откуда взялись такие частые и такие жестокие приступы паранойи?
Почему снова тянет уйти в ночь с плеером и идти, идти, идти, пока смогу держаться на ногах?
Почему я чувствую себя живой только когда звучит Музыка?
Откуда катастрофически растущая потребность в Музыке? Заполнить себя Музыкой, как пустой сосуд - жидкостью. Полностью, без остатка. Быть Музыкой, жить Музыкой.
Кто играет в это дикую игру с моей судьбой, что ему от меня нужно?
Как понять, к чему ведет меня мой карасс?
can you tell, can you tell what is my mission?..
Почему в каждой песне, в каждой книге я вижу себя? Настолько четко вижу, будто сама их написала. Будто это все - обо мне. Почему я свято верю каждому прочитанному слову и всем существом чувствую, насколько все это мне близко?
Почему от звука каждой песни внутри что-то обрывается и болит, болит, болит... и хочется плакать, и хочется летать, и хочется слышать эти звуки еще и еще, постоянно, до конца?
Откуда столько событий, которые язык не повернется назвать простыми совпадениями и которые происходят так часто, что голова идет кругом и медленно сходишь с ума, не понимая, к чему все это должно привести?
Откуда такие предчувствия? Почему они сбываются?
Почему я чувствую огромную усталость и отрешенность от всего мира, когда нет даже намека на что-то, от чего можно действительно устать?
Откуда такие частые перемены состояний - хочется обнимать и любить весь мир, а через минуту выключить свет, закутаться в одеяло и тихонько умирать?
Почему мне снятся такие сны, когда перестаешь отличать реальность от сна, когда все настолько тесно переплетается, когда не знаешь, спишь или бодрствуешь в данный момент?
Почему хочется быть интересной и полезной тем, кого я люблю, и при этом я все больше отдаляюсь от тех, кому я могла бы быть интересна?
Почему меня так тянет в Москву, словно город - вампир и поет свою песню зова? Почему мне так необъяснимо необходимо быть в Москве на следующих выходных и увидеть хоть кого-то из своих?
Откуда взялись такие частые и такие жестокие приступы паранойи?
Почему снова тянет уйти в ночь с плеером и идти, идти, идти, пока смогу держаться на ногах?
Почему я чувствую себя живой только когда звучит Музыка?
Откуда катастрофически растущая потребность в Музыке? Заполнить себя Музыкой, как пустой сосуд - жидкостью. Полностью, без остатка. Быть Музыкой, жить Музыкой.
Кто играет в это дикую игру с моей судьбой, что ему от меня нужно?
Как понять, к чему ведет меня мой карасс?
can you tell, can you tell what is my mission?..
воскресенье, 14 ноября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Вернулась.
И не знаю, с чего начать. То есть вообще - не знаю.
Писать всё и по порядку - слишком долго. Да и о каком порядке речь?
Писать вкратце, делая выводы и обобщая - слишком сложно. А я сама ни в чем не могу разобраться, запуталась. Совсем. А выговориться надо, а выговориться некому. Замкнутый круг. Проехали...
И все же, двумя словами. Неделя Наваждений.
С ними, с наваждениями, надо бороться? Если надо, то как? Не могу сама ответить ни на первый, ни на второй вопрос... То пытаюсь выкинуть из головы свое новое сумасшествие, то пускаю его на самотек и с ленивым интересом стороннего наблюдателя смотрю, куда оно меня заводит. Еще хуже становится, когда знаешь, что никто не поможет с этим разобраться, не подскажет, не поддержит... Не сейчас. Никогда?..
Преследуют глаза. Преследует голос. Днем и ночью, постоянно... Дело в моей впечатлительности или... или? Два спектакля, шок, потрясение, революция в голове и в душе. А потом в течение недели складывается цепочка таких совпадений, что становится жутко, когда пытаешься воспринимать собственную жизнь именно как жизнь, а не захватывающий фильм, который приходится смотреть изо дня в день. Я бы могла описать все звенья этой цепочки, всю последовательность, десятки ненормальных совпадений... Но есть ли смысл?
Но хоть что-то я поняла из всего того, что происходит внутри и снаружи. Нет, скорее внутри - потому что снаружи все настолько обыденно и серо, что не хочется даже выныривать наружу из своей скорлупы.
В общем, я поняла. Две вещи. Первое - то, что я чувствую Жизнь только когда звучит Музыка. Музыка выключается - я умираю, впадаю в кому и становлюсь зомби без цели, без смысла, без жизни...
Второе. Во мне слишком много пустоты. Сквозные дыры в душе. Все больше и больше. Я заполняю их Музыкой. Кроме нее - нечем... Она нужна мне, необходима. Больше чем воздух... И с каждым днем эта потребность растет. Впрочем, зачем я все это говорю? Кому?
А так...
Рюкзак за плечи, наушники в уши, фотоаппарат в руки - и на встречу с осенними улицами. Десятки песен, самых лучших и любимых, десятки снимков, хороших и не очень...
Бред пишу. И такое состояние - всю неделю. Апатично-безразличное ко всему, кроме Музыки. Бороться не хочется. И продолжать эту бессмысленную запись - тоже.
И не знаю, с чего начать. То есть вообще - не знаю.
Писать всё и по порядку - слишком долго. Да и о каком порядке речь?
Писать вкратце, делая выводы и обобщая - слишком сложно. А я сама ни в чем не могу разобраться, запуталась. Совсем. А выговориться надо, а выговориться некому. Замкнутый круг. Проехали...
И все же, двумя словами. Неделя Наваждений.
С ними, с наваждениями, надо бороться? Если надо, то как? Не могу сама ответить ни на первый, ни на второй вопрос... То пытаюсь выкинуть из головы свое новое сумасшествие, то пускаю его на самотек и с ленивым интересом стороннего наблюдателя смотрю, куда оно меня заводит. Еще хуже становится, когда знаешь, что никто не поможет с этим разобраться, не подскажет, не поддержит... Не сейчас. Никогда?..
Преследуют глаза. Преследует голос. Днем и ночью, постоянно... Дело в моей впечатлительности или... или? Два спектакля, шок, потрясение, революция в голове и в душе. А потом в течение недели складывается цепочка таких совпадений, что становится жутко, когда пытаешься воспринимать собственную жизнь именно как жизнь, а не захватывающий фильм, который приходится смотреть изо дня в день. Я бы могла описать все звенья этой цепочки, всю последовательность, десятки ненормальных совпадений... Но есть ли смысл?
Но хоть что-то я поняла из всего того, что происходит внутри и снаружи. Нет, скорее внутри - потому что снаружи все настолько обыденно и серо, что не хочется даже выныривать наружу из своей скорлупы.
В общем, я поняла. Две вещи. Первое - то, что я чувствую Жизнь только когда звучит Музыка. Музыка выключается - я умираю, впадаю в кому и становлюсь зомби без цели, без смысла, без жизни...
Второе. Во мне слишком много пустоты. Сквозные дыры в душе. Все больше и больше. Я заполняю их Музыкой. Кроме нее - нечем... Она нужна мне, необходима. Больше чем воздух... И с каждым днем эта потребность растет. Впрочем, зачем я все это говорю? Кому?
А так...
Рюкзак за плечи, наушники в уши, фотоаппарат в руки - и на встречу с осенними улицами. Десятки песен, самых лучших и любимых, десятки снимков, хороших и не очень...
Бред пишу. И такое состояние - всю неделю. Апатично-безразличное ко всему, кроме Музыки. Бороться не хочется. И продолжать эту бессмысленную запись - тоже.
суббота, 06 ноября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
KENT
"Music Non Stop"
Everybody gets a second in the sun
I have a feeling mine has just begun
Music non stop when I close my eyes
Clarity born from such a compromise
And you're almost like me
So why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
I'm looking for a place to lie in wait
I quit my job to find a perfect fate
Music non stop when I close my eyes
I need some time alone
I found a carpark that is home
You're almost like me
So why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
Everybody gets a second in the sun
I have a feeling mine has just begun
Music non stop when I close my eyes
Clarity born from such a compromise
And you are almost like me
So why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
Why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
Мое кредо, главная песня, саундтрэк к жизни - call it what you like, believe or not. А мне просто нечего добавить. В точку. В десятку. В самое сердце.
"Music Non Stop"
Everybody gets a second in the sun
I have a feeling mine has just begun
Music non stop when I close my eyes
Clarity born from such a compromise
And you're almost like me
So why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
I'm looking for a place to lie in wait
I quit my job to find a perfect fate
Music non stop when I close my eyes
I need some time alone
I found a carpark that is home
You're almost like me
So why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
Everybody gets a second in the sun
I have a feeling mine has just begun
Music non stop when I close my eyes
Clarity born from such a compromise
And you are almost like me
So why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
Why don't you dance to the music
I hear inside my head
Why don't you dance to the music
It's the soundtrack for the end
Мое кредо, главная песня, саундтрэк к жизни - call it what you like, believe or not. А мне просто нечего добавить. В точку. В десятку. В самое сердце.
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
четверг, 04 ноября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
"Я не хочу стареть. Я найду свой способ оставаться ребёнком, например, постоянно упражнять собственное тело и сознание. Меня бесит тупость. Но иногда я сам делаю тупейие вещи. Иногда делаю то, что сам ненавижу. Назло всем, чтобы не быть таким, как все. Я ужасно боюсь сделаться нормальным, ведь в этом нет никакого рок-н-ролла. Я решил, что хочу жить! Я понял это уже давно, но не знал, как этого добиться. Теперь я знаю."
Джон Леннон, интервью журналу "Rolling Stone", 1975
понедельник, 01 ноября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Cовершенно дикий день накануне буржуйского праздника (c)
Мечтаю вызвать Дух Носков Оззи Осборна (давняя идея Мейи =)) и заодно путем спиритического сеанса внушить группам Travis, Keane и Franz Ferdinand (что характерно, одновременно! %)) мысль о совместном грандиозном турне по городам России (недавняя идея Солнечного Элиена
) под названием "Take Me Out Walking In The Sun Somewhere Only We Know". При этом понятия не имею, каким образом духов вышеозначенных вызывать %)))
И какой-то музыкальный винегрет имеет место быть. Утро началось, как водится, с Franz Ferdinand, потом по "Максимуму" была услышана "Laura" Scissor Sisters, я проколбасилась по полной программе, вспомнила, что "сиззорсы" делали кавер на "Comfortably Numb" - и тут уж в ход пошел диск Pink Floyd с оригинальной версией (все шесть минут пыталась представить, что SS сотворили с песней; к слову, так и не смогла представить %)), заодно вспомнила "Стенку" и вовсю подпевала; потом - опять "Максимум", новая песня Корнея, от которой у меня мурашки по коже, потом там же - "Otherwise" Morcheeba, после которой были сорок семь минут исключительного музыкального удовольствия в виде всего альбома "Charango"... Несколькими часами позже - подборка из баллад The Cranberries, Annie Lennox и Blackmore's Night, настраивающих на теплое, уютное и волшебное (ну да, Helloween же как-никак =)))
А еще я второй день общаюсь исключитально словом "bla", произносящимся в зависимости от ситуациями с разными интонациями. Вельвет, твое пагубное влияние, чует мое heart! =)))
Так и быть, спишем всё на Helloween. Хотя это у меня по жизни =)
C праздничком всех, кто собирается отмечать
Мечтаю вызвать Дух Носков Оззи Осборна (давняя идея Мейи =)) и заодно путем спиритического сеанса внушить группам Travis, Keane и Franz Ferdinand (что характерно, одновременно! %)) мысль о совместном грандиозном турне по городам России (недавняя идея Солнечного Элиена
) под названием "Take Me Out Walking In The Sun Somewhere Only We Know". При этом понятия не имею, каким образом духов вышеозначенных вызывать %)))- Ты мне не забудь на мыло скинуть номер своего мобильного.
- Тааак... сейчас на ноге запишу, чтоб не забыть. Тааак... пишу: "Телефон".
- А еще напиши, как вызывать духов.
- Тааак... и это записала.
- А вот кстати, как вызывать живых людей?
- А вот для этого существует телефон!
=)))
- Тааак... сейчас на ноге запишу, чтоб не забыть. Тааак... пишу: "Телефон".
- А еще напиши, как вызывать духов.
- Тааак... и это записала.
- А вот кстати, как вызывать живых людей?
- А вот для этого существует телефон!
=)))
И какой-то музыкальный винегрет имеет место быть. Утро началось, как водится, с Franz Ferdinand, потом по "Максимуму" была услышана "Laura" Scissor Sisters, я проколбасилась по полной программе, вспомнила, что "сиззорсы" делали кавер на "Comfortably Numb" - и тут уж в ход пошел диск Pink Floyd с оригинальной версией (все шесть минут пыталась представить, что SS сотворили с песней; к слову, так и не смогла представить %)), заодно вспомнила "Стенку" и вовсю подпевала; потом - опять "Максимум", новая песня Корнея, от которой у меня мурашки по коже, потом там же - "Otherwise" Morcheeba, после которой были сорок семь минут исключительного музыкального удовольствия в виде всего альбома "Charango"... Несколькими часами позже - подборка из баллад The Cranberries, Annie Lennox и Blackmore's Night, настраивающих на теплое, уютное и волшебное (ну да, Helloween же как-никак =)))
А еще я второй день общаюсь исключитально словом "bla", произносящимся в зависимости от ситуациями с разными интонациями. Вельвет, твое пагубное влияние, чует мое heart! =)))
Так и быть, спишем всё на Helloween. Хотя это у меня по жизни =)
C праздничком всех, кто собирается отмечать
воскресенье, 31 октября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
"Взгляд Толстой обладает сюжеторождающей силой: все, что попадает в авторское поле зрения, шевелится и одушевляется. Ее щедрая проза кишит той причудливой живостью, что заполняет картины Босха», - пишет Александр Генис о книгах Татьяны Толстой.
Ах, если бы этой пары фраз хватило для описания того, как она пишет, о чем она пишет и что со мной творится, когда я погружаюсь в мир ее прозы...
Читаю повесть "Лимпопо".
О боги, как ей удается писать такое?!
Это невозможно сравнить ни с "Кысью", ни с "Ночью", ни со "Свиданием с птицей" - да ни с чем вообще провести параллели по волшебству слова и силе Дара невозможно!
Это нечто не подчиняющееся определению и описанию, любые самые восторженные слова меркнут и тают, когда пытаешься говорить об этой повести.
Хотела привести пару цитат. А не могу. Не могу выхватывать цитаты. Тут каждая фраза волшебна, каждый абзац - шедевр, от каждого слова цепенеешь и застываешь от нахлынувних чувств...
Но все же... Есть страница, читая которую, я рыдала. Не могла сдержаться. Увидела своё, бесконечно родное и близкое, почувствовала, пропустила через себя... И я до сих пор не могу понять, как Толстая... да вообще не могу найти разгадку тому чуду ее слова! Наверное, и не нужно...
"<...> Кто зазевался — подстрелен, охотники славно поохотились, усы их в крови, и к зубам прилипли свежие перья; а те, что прыснули во все стороны в отчаянной жажде выжить, — поспешно переоделись в чужие шкуры: прилаживали рога и хвосты у осколков зеркал, натягивали перчатки с когтями, и теперь уже не отодрать бутафорскую, мертвую шерсть. Я встречаю их иногда, и мы смотрим друг на друга мутно, как из-под воды, и надо, наверно, что-то говорить, а говорить бессмысленно, как тогда, когда уезжаешь, а тот, другой, провожает, и ты стоишь в вагоне, за двойным немытым стеклом, а тот, другой, — на перроне, в порывах ночного дождя, и вы оба напряженно улыбаетесь: все слова сказаны, а уйти нельзя, и киваешь головой, и чертишь пальцем на ладони волну: «пиши», и тот, другой, тоже кивает: понял, понял, напишу, — но он не напишет, и вы оба это знаете, а поезд все стоит, все не трогается с места, все никак не начнутся толчки, белье, рубли, долгий говор соседей, темный приторный чай, промасленная бумага, тусклый промельк фонарей на пустом полустанке, бисерное, вспыхивающее золото дождевого пунктира на стекле, косой и грешный взгляд солдата, качающаяся теснота коридора и срамной холод сортира, где грохот колес сильней и оскорбительней, и из полумрака близко и нелестно смотрит на тебя твое собственное отражение — унижение — поражение... — все это впереди; а поезд все стоит и не трогается, и твоя улыбка натянута и готова сползти, оплыть слезою, и в ожидании толчка, конца, последнего взмаха ты шевелишь ртом, шепча бессмысленные слова: восемьдесят семь, семьдесят восемь; семьдесят восемь, восемьдесят семь, — и по ту сторону глухоты тот, другой, тоже шевелится и с облегчением лжет: «обязательно»."
Мне добавить нечего... Просто помолчу...
Ах, если бы этой пары фраз хватило для описания того, как она пишет, о чем она пишет и что со мной творится, когда я погружаюсь в мир ее прозы...
Читаю повесть "Лимпопо".
О боги, как ей удается писать такое?!
Это невозможно сравнить ни с "Кысью", ни с "Ночью", ни со "Свиданием с птицей" - да ни с чем вообще провести параллели по волшебству слова и силе Дара невозможно!
Это нечто не подчиняющееся определению и описанию, любые самые восторженные слова меркнут и тают, когда пытаешься говорить об этой повести.
Хотела привести пару цитат. А не могу. Не могу выхватывать цитаты. Тут каждая фраза волшебна, каждый абзац - шедевр, от каждого слова цепенеешь и застываешь от нахлынувних чувств...
Но все же... Есть страница, читая которую, я рыдала. Не могла сдержаться. Увидела своё, бесконечно родное и близкое, почувствовала, пропустила через себя... И я до сих пор не могу понять, как Толстая... да вообще не могу найти разгадку тому чуду ее слова! Наверное, и не нужно...
"<...> Кто зазевался — подстрелен, охотники славно поохотились, усы их в крови, и к зубам прилипли свежие перья; а те, что прыснули во все стороны в отчаянной жажде выжить, — поспешно переоделись в чужие шкуры: прилаживали рога и хвосты у осколков зеркал, натягивали перчатки с когтями, и теперь уже не отодрать бутафорскую, мертвую шерсть. Я встречаю их иногда, и мы смотрим друг на друга мутно, как из-под воды, и надо, наверно, что-то говорить, а говорить бессмысленно, как тогда, когда уезжаешь, а тот, другой, провожает, и ты стоишь в вагоне, за двойным немытым стеклом, а тот, другой, — на перроне, в порывах ночного дождя, и вы оба напряженно улыбаетесь: все слова сказаны, а уйти нельзя, и киваешь головой, и чертишь пальцем на ладони волну: «пиши», и тот, другой, тоже кивает: понял, понял, напишу, — но он не напишет, и вы оба это знаете, а поезд все стоит, все не трогается с места, все никак не начнутся толчки, белье, рубли, долгий говор соседей, темный приторный чай, промасленная бумага, тусклый промельк фонарей на пустом полустанке, бисерное, вспыхивающее золото дождевого пунктира на стекле, косой и грешный взгляд солдата, качающаяся теснота коридора и срамной холод сортира, где грохот колес сильней и оскорбительней, и из полумрака близко и нелестно смотрит на тебя твое собственное отражение — унижение — поражение... — все это впереди; а поезд все стоит и не трогается, и твоя улыбка натянута и готова сползти, оплыть слезою, и в ожидании толчка, конца, последнего взмаха ты шевелишь ртом, шепча бессмысленные слова: восемьдесят семь, семьдесят восемь; семьдесят восемь, восемьдесят семь, — и по ту сторону глухоты тот, другой, тоже шевелится и с облегчением лжет: «обязательно»."
Мне добавить нечего... Просто помолчу...
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Давным-давно древнеримский мудрец сказал: carpe diem, лови день, наслаждайся мгновением.
А я ловлю не только день, но и ночь...
Которую ночь не могу уложить себя спать.
Час ночи... три... пять... за окном начинает светать, уже болят глаза и голова как чугунная.
Но - не спать.
Меня преследует страх того, что за те несколько часов, что я провожу в постели, что-то важное проходит мимо меня, что-то теряется с горизонта жизни.
За эти несколько часов не прочтется восхитительная книга, не услышится красивейшая песня, не напишутся новые строки, не будет прогулки по осенним улицам и блуждающей улыбки на лице...
Спешу жить, хочу все успеть.
Получится ли?..
И дождь. Дождь... Он когда-нибудь закончится?..
Позавчера, вчера, сегодня завтра? идет дождь. Идет ночами, идет не прекращаясь, стучит в окно, негромко шелестит об асфальт.
А потом дождь сменит снег, станет холодно и бело... наступит зима. Но зима не будет такой, как раньше. Она будет особенной.
А пока...
why does it always rain on me?..
... А когда уже не остается сил на то, чтобы сосредоточиться, когда мысли сбиваются и веки слипаются, я доползаю до кровати и... нет, не проваливаюсь в сон; как раз в эти минуты приходят новые идеи, стаями носятся мысли, вспыхивают фразы из ненаписанных книг и строки из несочиненных стихов; все мелькает и кружится в бушующем вихре, а я уже не в силах включить лампу, схватить блокнот и писать, писать, писать...
Потом приходят сны - восхитительные, волшебные, фантастические, не поддающиеся описанию и пересказу...
Потом, наутро, просыпаться необыкновенно тяжело, и опять это странное подсознательное чувство, что чего-то важного не случилось, пока я спала.
Жертвовать ради одного чем-то другим - это всегда так в жизни происходит?
Хочу изменить этот закон.
...Сегодня меня назвали сумасшедшей.
А вчера мне выпала руна Гебо...
А я ловлю не только день, но и ночь...
Которую ночь не могу уложить себя спать.
Час ночи... три... пять... за окном начинает светать, уже болят глаза и голова как чугунная.
Но - не спать.
Меня преследует страх того, что за те несколько часов, что я провожу в постели, что-то важное проходит мимо меня, что-то теряется с горизонта жизни.
За эти несколько часов не прочтется восхитительная книга, не услышится красивейшая песня, не напишутся новые строки, не будет прогулки по осенним улицам и блуждающей улыбки на лице...
Спешу жить, хочу все успеть.
Получится ли?..
И дождь. Дождь... Он когда-нибудь закончится?..
Позавчера, вчера, сегодня завтра? идет дождь. Идет ночами, идет не прекращаясь, стучит в окно, негромко шелестит об асфальт.
А потом дождь сменит снег, станет холодно и бело... наступит зима. Но зима не будет такой, как раньше. Она будет особенной.
А пока...
why does it always rain on me?..
... А когда уже не остается сил на то, чтобы сосредоточиться, когда мысли сбиваются и веки слипаются, я доползаю до кровати и... нет, не проваливаюсь в сон; как раз в эти минуты приходят новые идеи, стаями носятся мысли, вспыхивают фразы из ненаписанных книг и строки из несочиненных стихов; все мелькает и кружится в бушующем вихре, а я уже не в силах включить лампу, схватить блокнот и писать, писать, писать...
Потом приходят сны - восхитительные, волшебные, фантастические, не поддающиеся описанию и пересказу...
Потом, наутро, просыпаться необыкновенно тяжело, и опять это странное подсознательное чувство, что чего-то важного не случилось, пока я спала.
Жертвовать ради одного чем-то другим - это всегда так в жизни происходит?
Хочу изменить этот закон.
...Сегодня меня назвали сумасшедшей.
А вчера мне выпала руна Гебо...
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Ура, товарищи!
Вопрос "to be or not to be?" нашел решительный ответ "to be!", и теперь у нас есть собственный локальный Travis Land, сообщество для тех, кто любит музыку шотландцев Travis. Думаю, пояснять, кто такие эти загадочные "шотландцы Travis", не надо
Заходите, располагайтесь поудобнее... ну и все такое =)
суббота, 30 октября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
... а когда проснемся - будет вечер, будут вы-ход-ны-е!
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
А никто мне не подскажет, имел ли место факт заключения сделки между товарищем Дьяволом aka Сатаной и товарищем Алексом Капраносом со товарищи?
Вот сдается мне - сделка была заключена. Иначе не могу объяснить, откуда у Franz Ferdinand взылась потрясающая, прямо-таки бессовестная гениальность!
Я по-прежнему не могу говорить о Фердинандах без воплей восторга, и несть им числа. Ставлю рекорд по непрерывному прослушиванию одной песни: всю ночь на репите стояла "Come On Home", которая ни в какую не соглашалась надоедать. Предыдущими рекордсменами в соревнованиях по репиту на больших дистанциях были, кстати, тоже шотландцы: "Bedshaped" от Keane и "Love Will Come Through" (куда же без нее, куда?!) Travis.
А еще я хочу узнать, как зовут того гения, что снял все пять клипов FF. Узнать имя, разыскать, а потом расцеловать и задушить в объятиях! Уж не подписал ли и он контракт на продажу души?
"Они созданы друг для друга" - таким штампом можно было бы охарактеризовать соотношение "песня FF / клип FF", если бы одной эта фраза могла сказать всё.
Нет-нет-нет, я по-прежнему утверждаю: для того, чтобы в полной мере ощутить всю сногсшибательность и крышесносность новой шотландской сенсации под названием Franz Ferdinand, надо не только услышать песни, но увидеть все пять клипов. Так затянет, что захочется посмотреть еще раз, а потом еще и еще разочек - и так до бесконечности. Увидеть все собственными глазами можно тут.
P.S.
"Matinee" и "This Fire" - это две бомбы, однозначно. Перефразируя известный афоризм, "Matinee" убивает наповал, а "This Fire" - разрывает на куски!"
Пойду-ка в очередной раз на куски разорвусь...
Вот сдается мне - сделка была заключена. Иначе не могу объяснить, откуда у Franz Ferdinand взылась потрясающая, прямо-таки бессовестная гениальность!
Я по-прежнему не могу говорить о Фердинандах без воплей восторга, и несть им числа. Ставлю рекорд по непрерывному прослушиванию одной песни: всю ночь на репите стояла "Come On Home", которая ни в какую не соглашалась надоедать. Предыдущими рекордсменами в соревнованиях по репиту на больших дистанциях были, кстати, тоже шотландцы: "Bedshaped" от Keane и "Love Will Come Through" (куда же без нее, куда?!) Travis.
А еще я хочу узнать, как зовут того гения, что снял все пять клипов FF. Узнать имя, разыскать, а потом расцеловать и задушить в объятиях! Уж не подписал ли и он контракт на продажу души?
"Они созданы друг для друга" - таким штампом можно было бы охарактеризовать соотношение "песня FF / клип FF", если бы одной эта фраза могла сказать всё.
Нет-нет-нет, я по-прежнему утверждаю: для того, чтобы в полной мере ощутить всю сногсшибательность и крышесносность новой шотландской сенсации под названием Franz Ferdinand, надо не только услышать песни, но увидеть все пять клипов. Так затянет, что захочется посмотреть еще раз, а потом еще и еще разочек - и так до бесконечности. Увидеть все собственными глазами можно тут.
P.S.
"Matinee" и "This Fire" - это две бомбы, однозначно. Перефразируя известный афоризм, "Matinee" убивает наповал, а "This Fire" - разрывает на куски!"
Пойду-ка в очередной раз на куски разорвусь...
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Американцы Maroon 5 не перестают радовать: что ни сингл - то суперхит, что ни клип - то стильная яркая картинка.
А альбом "Songs About Jane" - пожалуй, один из лучших релизов года, и без того необыкновенно щедрого на приятные музыкальные сюрпризы.
Альбом - энергичный и яркий, каждая из двенадцати песен - потенциальный хит-сингл; мелодичные баллады ("She Will Be Loved", "Secret" трогают проникновенностью, а прифанкованные танцевальные ритмы ("This Love", "Sunday Morning" с идеально найденными "фишками", цепляющими внимание, с первого раза начинают нравиться и моментально запоминаются.
Если ребята после долгих месяцев гастролей и напряженной концертной деятельности найдут в себе силы для записи второй пластинки, и их творческий потенциал не ограничится дюжиной шикарных трэков дебютника, у нас есть все шансы насладиться еще одним первоклассным лонгплеем под маркой Maroon 5.
А альбом "Songs About Jane" - пожалуй, один из лучших релизов года, и без того необыкновенно щедрого на приятные музыкальные сюрпризы.
Альбом - энергичный и яркий, каждая из двенадцати песен - потенциальный хит-сингл; мелодичные баллады ("She Will Be Loved", "Secret"
трогают проникновенностью, а прифанкованные танцевальные ритмы ("This Love", "Sunday Morning" с идеально найденными "фишками", цепляющими внимание, с первого раза начинают нравиться и моментально запоминаются.Если ребята после долгих месяцев гастролей и напряженной концертной деятельности найдут в себе силы для записи второй пластинки, и их творческий потенциал не ограничится дюжиной шикарных трэков дебютника, у нас есть все шансы насладиться еще одним первоклассным лонгплеем под маркой Maroon 5.
пятница, 29 октября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Пятница пришла неожиданно: подкралась откуда-то из-за угла вторника и вдруг наступила. А я, ей-богу, чувствую себя в четверге, уж никак не в пятнице.
Долго пыталась проснуться, а когда это наконец удалось, стали происходить чудесные вещи.
Уж не оттого ли, что сегодня Москву штормит?
А сегодня действительно штормит Москву, штормит не по-детски, штормит оранжево и солнечно.
Праздник устраивают сумасшедшие ребята, чьи песни лечат сердца, дарят новые жизни и помогают найти Дом печальным Пришельцам, которые по волшебству превращаются в Солнечных.
Одни называют безумных латышских волшебников BrainStorm, другие - Prata Vetra.
Ослепительными оранжевыми огнями полыхают сердца штормящихся, невероятными темпами растет количество абсолютно счастливых душ, в их глазах отражается сбывшаяся мечта и блестят слезы счастья, а по лицам блуждают безумные улыбки; над городом летит красивейшая Музыка и, если прислушаться, можно разобрать слова: "Maybe... maybe I'm in love with you..."; осень вдруг становится весной - в общем, случаются чудеса.
И они, чудеса, никогда не закончатся - ведь после a day before tomorrow солнечно-штормящиеся проснутся - и будет вечер, будут вы-ход-ны-е!
И вот странная штука: меня штормит вместе с ними.
Несмотря на то, что я сижу в своем городе и концерта не увижу, несмотря на то, что я не выспалась и у меня болит голова.
Весь день я чувствую, ощущаю и почти осязаю волны оранжевости, эйфорию и приливы бешеной энергии, когда один шаг отделяет от полета наяву.
Хватаю гитару и играю Самые Лучшие Песни на свете, пою и танцую; открываю блокнот и пишу, пишу, пишу о музыке, много и долго.
Люблю весь мир и болтаю с удивительными людьми, разрываюсь между миллионом увлекательнейших занятий и хочу успеть все и везде - и все у меня получается.
Потому ли только, что сумасшедшая пятница?
Нет, потому что Сумасшедшая Жизнь =)
Долго пыталась проснуться, а когда это наконец удалось, стали происходить чудесные вещи.
Уж не оттого ли, что сегодня Москву штормит?
А сегодня действительно штормит Москву, штормит не по-детски, штормит оранжево и солнечно.
Праздник устраивают сумасшедшие ребята, чьи песни лечат сердца, дарят новые жизни и помогают найти Дом печальным Пришельцам, которые по волшебству превращаются в Солнечных.
Одни называют безумных латышских волшебников BrainStorm, другие - Prata Vetra.
Ослепительными оранжевыми огнями полыхают сердца штормящихся, невероятными темпами растет количество абсолютно счастливых душ, в их глазах отражается сбывшаяся мечта и блестят слезы счастья, а по лицам блуждают безумные улыбки; над городом летит красивейшая Музыка и, если прислушаться, можно разобрать слова: "Maybe... maybe I'm in love with you..."; осень вдруг становится весной - в общем, случаются чудеса.
И они, чудеса, никогда не закончатся - ведь после a day before tomorrow солнечно-штормящиеся проснутся - и будет вечер, будут вы-ход-ны-е!
И вот странная штука: меня штормит вместе с ними.
Несмотря на то, что я сижу в своем городе и концерта не увижу, несмотря на то, что я не выспалась и у меня болит голова.
Весь день я чувствую, ощущаю и почти осязаю волны оранжевости, эйфорию и приливы бешеной энергии, когда один шаг отделяет от полета наяву.
Хватаю гитару и играю Самые Лучшие Песни на свете, пою и танцую; открываю блокнот и пишу, пишу, пишу о музыке, много и долго.
Люблю весь мир и болтаю с удивительными людьми, разрываюсь между миллионом увлекательнейших занятий и хочу успеть все и везде - и все у меня получается.
Потому ли только, что сумасшедшая пятница?
Нет, потому что Сумасшедшая Жизнь =)
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Странные вещи происходят.
Иду гулять по осенним улицам с плеером за компанию, ловлю осеннее настроение и улетаю под самую лучшую музыку на свете, а потом сижу часами с блокнотом в руках и пишу, пишу, пишу - но все не то. Настроение поймала, но в себе не удержала и не нашла правильных слов для того, чтобы описать, как все было. А могло бы получиться эссе о прогулках в тумане... Maybe next time?..
Трачу последние деньги на две книги Татьяны Толстой - ради восьми непрочитанных рассказов, а на следующий день в оцепенении читаю "Окошко" и понимаю, что без ее слова, без ее слога, без ее мира уже не смогу.
Тем временем выделенка по-прежнему не работает, а единственная надежда, дайл-ап, выдает идиотские шуточки: внезапно обрывает связь и не пускает в сеть несколько часов, заставляя поверить, что деньги на карточке закончились, - а ночью как в порядке вещей загораются два синих компьютера в углу монитора. Пропускаю mIRC'овское рандеву с двумя людьми моей волны и тихо ненавижу глюки провайдера.
После заката оказываюсь на улице, привычно поднимаю взгляд к небу и вижу... Простите, я все еще на планете Земля, или меня попутным ветром занесло в чужую Вселенную? Черный бархат неба. Полная Луна с печальным лицом. Под ней - молочное облако, подсвеченное непонятно откуда взявшейся радугой (радуга - ночью?!). Так и замираю - с запрокинутой головой и безумной улыбкой.
Бегу домой, хватаю цифровик, распахиваю балконное окно и, одержимая, щелкаю кнопкой, пока на карте памяти остается свободное место. Получаются сумасшедшие кадры - как вот этот, где остаются пятна двух фонарей и одной луны...
Не могу связать слова в предложения, поймать момент, передать настроение, чувствую, что все - неправильно, не так, не то, нервничаю и вопрошаю собирающуюся в бессрочный отпуск музу: "oh simple things, where have you gone?!"
И когда надежда почти потеряна, все становится кристалльно ясно и правильно. Вдруг откуда-то приходят слова, они живые, я их чувствую и ловлю - и вот рождаются четыре строчки...
I wish I had a little world
And secret door with words on it:
"My own life. No brainwashing, please."
Иду гулять по осенним улицам с плеером за компанию, ловлю осеннее настроение и улетаю под самую лучшую музыку на свете, а потом сижу часами с блокнотом в руках и пишу, пишу, пишу - но все не то. Настроение поймала, но в себе не удержала и не нашла правильных слов для того, чтобы описать, как все было. А могло бы получиться эссе о прогулках в тумане... Maybe next time?..
Трачу последние деньги на две книги Татьяны Толстой - ради восьми непрочитанных рассказов, а на следующий день в оцепенении читаю "Окошко" и понимаю, что без ее слова, без ее слога, без ее мира уже не смогу.
Тем временем выделенка по-прежнему не работает, а единственная надежда, дайл-ап, выдает идиотские шуточки: внезапно обрывает связь и не пускает в сеть несколько часов, заставляя поверить, что деньги на карточке закончились, - а ночью как в порядке вещей загораются два синих компьютера в углу монитора. Пропускаю mIRC'овское рандеву с двумя людьми моей волны и тихо ненавижу глюки провайдера.
После заката оказываюсь на улице, привычно поднимаю взгляд к небу и вижу... Простите, я все еще на планете Земля, или меня попутным ветром занесло в чужую Вселенную? Черный бархат неба. Полная Луна с печальным лицом. Под ней - молочное облако, подсвеченное непонятно откуда взявшейся радугой (радуга - ночью?!). Так и замираю - с запрокинутой головой и безумной улыбкой.
- Эй, ты что там увидела?
- Смотри, смотри! Это же луна! Такая луна! И облако. И звезды...
- Подумаешь, всего лишь звезды...
- Смотри, смотри! Это же луна! Такая луна! И облако. И звезды...
- Подумаешь, всего лишь звезды...
Бегу домой, хватаю цифровик, распахиваю балконное окно и, одержимая, щелкаю кнопкой, пока на карте памяти остается свободное место. Получаются сумасшедшие кадры - как вот этот, где остаются пятна двух фонарей и одной луны...
Не могу связать слова в предложения, поймать момент, передать настроение, чувствую, что все - неправильно, не так, не то, нервничаю и вопрошаю собирающуюся в бессрочный отпуск музу: "oh simple things, where have you gone?!"
И когда надежда почти потеряна, все становится кристалльно ясно и правильно. Вдруг откуда-то приходят слова, они живые, я их чувствую и ловлю - и вот рождаются четыре строчки...
I wish I had a little world
And secret door with words on it:
"My own life. No brainwashing, please."
вторник, 26 октября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Диск Franz Ferdinand могу слушать часами, кругами, без остановки и на одном дыхании и на полной громкости: стены трясутся, музыка гремит, Капранос орет, я ору вместе с Капраносом, все действо сопровождается бешеными плясками в такт песням.
А если я оказываюсь на улице, а в в плеере оказывается альбом Franz Ferdinand, то мне гарантирована бодрая прогулка в темпе марша, причем часа на два как минимум - песни будут играть до тех пор, пока меня будут держать ноги. А вернусь домой - заиграют эти же песни уже из музыкального центра, и банкет будет продолжаться бесконечно.
Понять не могу, что именно в них, Фердинандах, так притягивает, я бы сказала - гипнотизирует и до смерти влюбляет в их музыку. Равно как не могу понять, как эту музыку можно не любить. Без малого сорок минут чистейшей рок-н-ролльной энергии, такой мощной, что моментально сносит крышу и все остальное, что может снести. Ни одной "проходной" песни на весь альбом. Идеальные ударные, идеальные гитары, идеальный бас, идеальная структура песен, идеальный рок-н-ролл. Почему? Я ж говорю: не могу понять. Просто снова включаю альбом FF - а там начинается колбаса! Кто знает истинное значение слова "колбаса" - меня поймет
А какие у них клипы! Это вообще отдельный разговор...
Нет, и впрямь не могу написать что-нибудь более-менее осознанное о Фердинандах. А вот, кстати, музыкальная пресса в один голос признается в своей любви к этим шотландцам и при этом так же не может внятно объяснить, что же в них такого. Как вариант разгадки этой тайны предлагаю одну фразу: ибо они гениальны - и точка. Хотя скорее - большой восклицательный знак. Но это тоже отдельный разговор... =)
А если я оказываюсь на улице, а в в плеере оказывается альбом Franz Ferdinand, то мне гарантирована бодрая прогулка в темпе марша, причем часа на два как минимум - песни будут играть до тех пор, пока меня будут держать ноги. А вернусь домой - заиграют эти же песни уже из музыкального центра, и банкет будет продолжаться бесконечно.
Понять не могу, что именно в них, Фердинандах, так притягивает, я бы сказала - гипнотизирует и до смерти влюбляет в их музыку. Равно как не могу понять, как эту музыку можно не любить. Без малого сорок минут чистейшей рок-н-ролльной энергии, такой мощной, что моментально сносит крышу и все остальное, что может снести. Ни одной "проходной" песни на весь альбом. Идеальные ударные, идеальные гитары, идеальный бас, идеальная структура песен, идеальный рок-н-ролл. Почему? Я ж говорю: не могу понять. Просто снова включаю альбом FF - а там начинается колбаса! Кто знает истинное значение слова "колбаса" - меня поймет
А какие у них клипы! Это вообще отдельный разговор...
Нет, и впрямь не могу написать что-нибудь более-менее осознанное о Фердинандах. А вот, кстати, музыкальная пресса в один голос признается в своей любви к этим шотландцам и при этом так же не может внятно объяснить, что же в них такого. Как вариант разгадки этой тайны предлагаю одну фразу: ибо они гениальны - и точка. Хотя скорее - большой восклицательный знак. Но это тоже отдельный разговор... =)
пятница, 22 октября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Вот уж не думала, что перейду с дайл-апа на выделенку.
А перешла.
А перешла.
среда, 20 октября 2004
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Читала в "Известиях" о мюзикле "We Will Rock You". Считала шансы увидеть это собственными глазами в Москве. Шансы стремятся к нулю. Да не об этом речь.
Почему-то я всегда доверяла мнению обозреваталей "Известий" и не раз убеждалась в том, что доверять этому мнению можно. Теперь прочитала рецензию на премьеру "We Will Rock You" в Москве... и заболела.
Потому что это Queen.
Потому что не просто люблю Queen.
Потому что один только сюжет стоит того, чтобы увидеть это своими глазами.
"...построенная на образах из песен Queen антиутопия, повествующая о будущем, в котором запрещена живая музыка, а миром правит корпорация GlobalSoft. Разумеется, находятся и бунтари во главе с юношей по прозвищу Галилео Фигаро, которому постоянно мерещатся строчки из всеми забытых поп- и рок-песен прошлого. Он одержим идеей писать собственную музыку и вместе с девушкой Скарамуш отправляется на поиски настоящих инструментов, которые 300 лет назад припрятала где-то группа Queen..."
Почему-то я всегда доверяла мнению обозреваталей "Известий" и не раз убеждалась в том, что доверять этому мнению можно. Теперь прочитала рецензию на премьеру "We Will Rock You" в Москве... и заболела.
Потому что это Queen.
Потому что не просто люблю Queen.
Потому что один только сюжет стоит того, чтобы увидеть это своими глазами.
"...построенная на образах из песен Queen антиутопия, повествующая о будущем, в котором запрещена живая музыка, а миром правит корпорация GlobalSoft. Разумеется, находятся и бунтари во главе с юношей по прозвищу Галилео Фигаро, которому постоянно мерещатся строчки из всеми забытых поп- и рок-песен прошлого. Он одержим идеей писать собственную музыку и вместе с девушкой Скарамуш отправляется на поиски настоящих инструментов, которые 300 лет назад припрятала где-то группа Queen..."
and he's making wine from water while he dresses like his daughter
Все, я сдаюсь.
Да, конечно, чего только не бывает в жизни, и вообще, "никогда не знаешь, где тебе повезет". Да, и совпадения бывают - а то как же без них.
Но, черт, не такие же совпадения!
Полгода, песня за песней, строчка за строчкой. И все про меня. Исключительно. Я радовалась, удивлялась, ломала голову, впадала в панику, спрашивала людей - но ответа на вопрос "как?" не нашла.
Потом услышала новую песню. И тут в точку. В яблочко. Ни добавить, ни убавить. Был день - и была песня об этом дне. Те же мысли, чувства, настроение и действия. Преувеличиваю? Да ну. Ни капли. Будто не думала я над этим, не размышляла. Да размышляла, размышляла. Логику искала. Не_нашла.
Теперь просто прочитала текст новой песни. Песню не слышала, но какое это имеет значение?
И вот оно опять. В который раз, а?..
Что должен чувствовать человек, когда... Когда сначала что-то ночами носится в голове, мысли, образы, строчки, будто кто-то надиктовывает, заставляет прочувствовать, пропустить через себя, прожить. Потом, через несколько дней, читает все это, с поразительной точностью, почти буквально, почти теми же словами в чужих стихах.
Что чувствовать? О чем думать?
Вот и я не знаю. Просто сдаюсь. Не_совпадения, не_случайности, не_игры_воображения, не_просто_так. Докажите обратное. Сама пытаюсь доказать это "обратное" полгода. Да вот не получается.
Да, конечно, чего только не бывает в жизни, и вообще, "никогда не знаешь, где тебе повезет". Да, и совпадения бывают - а то как же без них.
Но, черт, не такие же совпадения!
Полгода, песня за песней, строчка за строчкой. И все про меня. Исключительно. Я радовалась, удивлялась, ломала голову, впадала в панику, спрашивала людей - но ответа на вопрос "как?" не нашла.
Потом услышала новую песню. И тут в точку. В яблочко. Ни добавить, ни убавить. Был день - и была песня об этом дне. Те же мысли, чувства, настроение и действия. Преувеличиваю? Да ну. Ни капли. Будто не думала я над этим, не размышляла. Да размышляла, размышляла. Логику искала. Не_нашла.
Теперь просто прочитала текст новой песни. Песню не слышала, но какое это имеет значение?
И вот оно опять. В который раз, а?..
Что должен чувствовать человек, когда... Когда сначала что-то ночами носится в голове, мысли, образы, строчки, будто кто-то надиктовывает, заставляет прочувствовать, пропустить через себя, прожить. Потом, через несколько дней, читает все это, с поразительной точностью, почти буквально, почти теми же словами в чужих стихах.
Что чувствовать? О чем думать?
Вот и я не знаю. Просто сдаюсь. Не_совпадения, не_случайности, не_игры_воображения, не_просто_так. Докажите обратное. Сама пытаюсь доказать это "обратное" полгода. Да вот не получается.
Да к черту слова. Зачем?
Вообще не знаю, зачем все это написала. Бред какой-то.
Просто вот оно.
There's a man who
Lives by the sea
He takes his daydreams
Very seriously
You'll never see him
He lives all alone
He won't go out or
Pick up the phone
But he wishes he
Was the life and the soul of the party
But he can't 'cause he
Doesn't know anyone, anybody
Is it me?
Is it me?
Am I singing a song about me?
Tension rising
Day by day
The kids don't like him
His dog ran away
Still he wishes he
Was the life and the soul of the party
But he can't 'cause he
Doesn't know anyone, anybody
Is it me? Is it me?
Am I singing a song about me?
Silence is golden
The church bells are tolling
He closes his eyes one last time, time
He dreams is he popular
Jokes are spectacular
Everyone laughs
And they all raise their glasses to him
And he loves them
And they love him back
'cause he wishes he
Was the life and the soulf ot he party
But he can't 'cause he
Doesn't know anyone, anybody
Is it me?
Is it me?
Am I singing a song about me?
Lost at sea
All alone
On his own
Lies the life and the soul of the party
Вообще не знаю, зачем все это написала. Бред какой-то.
Просто вот оно.
There's a man who
Lives by the sea
He takes his daydreams
Very seriously
You'll never see him
He lives all alone
He won't go out or
Pick up the phone
But he wishes he
Was the life and the soul of the party
But he can't 'cause he
Doesn't know anyone, anybody
Is it me?
Is it me?
Am I singing a song about me?
Tension rising
Day by day
The kids don't like him
His dog ran away
Still he wishes he
Was the life and the soul of the party
But he can't 'cause he
Doesn't know anyone, anybody
Is it me? Is it me?
Am I singing a song about me?
Silence is golden
The church bells are tolling
He closes his eyes one last time, time
He dreams is he popular
Jokes are spectacular
Everyone laughs
And they all raise their glasses to him
And he loves them
And they love him back
'cause he wishes he
Was the life and the soulf ot he party
But he can't 'cause he
Doesn't know anyone, anybody
Is it me?
Is it me?
Am I singing a song about me?
Lost at sea
All alone
On his own
Lies the life and the soul of the party